Por pipá

Esta realidad descansa en un barco sin motor, un caparazón enorme que navega sin rumbo a través de la blanca arena de tu espalda. Y el barco lo llevan mil hombres que se hacen llamar como yo. Y tú me dices muy lentamente, como arrastrando las palabras por el surco de mi oreja que todo va a pasar, que todo va a estar bien, que las bombas no son reales, que son sólo gotas de lluvia que ha dejado tras de si el Ciclón George… Que mañana todo será más digerible, más real, más CON-DEN-SA-DO.

Nos tomamos de las manos y giramos camino a la eternidad, pululando entre jeringas de aduanas,  castillos de cartón y piedra pómez. Llamamos a nuestro padre por su nombre, aquel padre que nunca llega, aquel padre que nunca fue más que un nombre compuesto, aquel padre ausente de domingos y viajes a Calderas. Luego me volteo hacia adentro (muy adentro) caigo en mí y recapitulo esta noche que no acaba. Y caigo, y caigo, y caigo más rápido, más rápido, más rápido, más rápido. Y antes de chocar con las fauces abiertas del olvido,  comprendo que nunca dejaste de formar parte de mí, que el caribe se adhirió a mis costillas, que en realidad no estoy cayendo y que apenas comienzo a levantar el vuelo.

Al final nos reímos como si nada hubiese pasado, como si tía Margó todavía se estuviera meciendo en su trono de guano cachimbo en boca. Y así sucesivamente (y así sucesivamente) por los siglos de los siglos. AMÉN.

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Acerca de Dupla

Dos artes, dos lugares, dos Santo Domingo, dos Madriles, dos realidades, dos maneras, dos terrones por favor…Ella ilustra sus textos, él escribe sus ilustraciones…Cada lunes un texto e ilustración nuevo. Andrés Farías & Paolat De la Cruz. Ver todas las entradas de Dupla

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